Una postal...

“El rincón maulino”, José Caracci.

Existen episodios en la vida en que la luz se escapa, quedamos oscuros; a solas con nuestros propios seres. A veces esas épocas duran mucho, en donde el alma llora por las penas y se va entrenando para luchar en la “batalla” constante de la vida.

También existen estos otros episodios, donde el corazón reboza de alegría y las ganas de vivir “no te las quita nadie”.

Entonces, nos damos cuenta que ambos episodios están conectados, entrelazados; Que sin uno, no existe el otro.

Entonces: cuando tengas penita, siente harta pena, llora; Luego te ponte de pie, te lavas la cara, pateas la puerta (o lo que haya cerca) y le bailas a la luna y a las estrellas, te embrujas con la existencia y te acuerdas de los locos de la historia que la pasaron pésimo, pero que pasaron por la vida sintiéndola a concho.

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Esta es una postal que escribí hace mucho, para una amiga que estaba triste y la que deje de ver, creo que por eso no se la entregué; y ahí quedó en mi cajón lista para entregarme consuelo…

A veces cuando estoy triste leo lo que escribo; en mi cuaderno, cartas a Dios (registros de mi vida) o borradores de cartas a amigos, ensayos de un optimismo enorme.

Creo en lo que escribo, pero a veces se me olvida; Creo que la dicha está entrelazada con la pena y no sólo por una cuestión de comparación, va más allá de eso, es el armado de la vida; Como que para estar parado donde se está, todo lo sucedido juega un papel fundamental, y cuando se está feliz, si se pone un poco de atención al pasado, se puede notar que las penas ayudaron a llegar ahí.

Creo que hay que vivir a concho, no sólo en acción o proceder desenfrenado, como algunos lo intentan; va por el sentir, el no negarse a sentir, el no cuidarse a sentir; Yo creo que lo que nos diferencia de los seres inertes es justamente sentir, ese sentir en el pecho, que se aprieta, duele y reboza, el sentir de vivir…

PD: La postal original era una obra de Pedro Bernal Troncoso “Las alturas de Machu Pichu”

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11 de Septiembre.

En la mañana, en la radio, hicieron una encuesta a las personas de entre quince y veinte y tantos años, la pregunta: ¿Qué once fue el que más lo marcó, el del “Chile” o el de “Estados Unidos”?

A mis adentros pensé: “Los gringos son tan ególatras que hasta nos roban la fecha en que se recuerda un acto ‘terorrista’ y llora a los muertos”. Pensamiento no muy elaborado.

Seguí cocinando el menjurje ultra vitamínico que fue mi almuerzo.

Escuche los comentarios de las personas; En la memoria estás más fresco el “11 de septiembre estadounidense”, ese que trasmitieron en directo desde la isla de Manhattan, ese donde millones de auditores vieron en directo a personas tirarse desde un edificio gigante y humeante; ese en que se pudo ver casi en el momento en que sucedía a un avión estrellarse en la torre compañera; ese en que se pudo ver en nuestras pantallas el horror en directo.

Claro paso después del “11 de septiembre chileno”, nuestro golpe de estado fue hace 33 años, ni yo, ni la gente encuestada había nacido. Lo de Manhattan fue hace cinco años, cuando yo tenía quince y de un plumazo se me quitaron las ganas de ser gringa. Sí cómo lo leyó, pasé gran parte de mi vida, infancia sobre todo, soñando que paseaba y vivía por esas bellas calles que mostraban en las películas; todo ese cuento de libertad y la tierra de las oportunidades me lo tragaba todito. Pero ese 11 de Septiembre algo pasó, el miedo a que me cayera un avión encima fue más grande que las ansias de pertenecer al país más “poderoso, bello y libre” del mundo, yaaa…

De ahí se agarró Bush para comenzar la guerra contra el terrorismo, sé que eso es cliché y todas esas teorías que hay sobre la guerra inventada para robar el oro negro, usted lo sabe, yo lo sé, lo sospechamos mejor dicho, nadie hace algo… Pero es para la risa que sea titulada “La guerra contra el terrorismo”, cuando 28 años antes, dicen las malas lenguas (o buenas, ahí usted pórgale el adjetivo que quiera); que el país donde la libertad es una estatua ayudó a que aquí ocurriera un acto terrorista.

Supongo que el “11 de Septiembre chileno” para algunos sólo es el sinónimo de cortes de luz, olor a neumático quemado, desmanes y el quedarse botado en la Alameda porque ya no pasan micros.

En mi casa cortan la luz, como año por medio, ahora anda un helicóptero y sólo se ve la luz de una que otra fogata; es como estar en la U, pero sin electricidad y sin tanta lacrimógena. Las manifestaciones me persiguen…

Al parecer el quitarle el “rojo” al 11 no sirvió de mucho; Supongo que Lagos pensó más en la economía que en los desmanes a la hora que se le ocurrió esa maravillosa idea. Si sale electo la próxima vez quizá le de por quitarle el feriado al dieciocho porque se deja de producir muchos días seguidos y la “caña” baja la productividad en los días posteriores; y dirá que es por no ser el aniversario de la independencia; entonces ahí el 70% de las personas que se habían intoxicado en nombre de la independencia se enterarán que el “hachazo” del día siguiente lo sufrieron sólo por la celebración de la primera junta nacional y que se quedarán sin lo uno no lo otro porque el 12 de febrero está muy cerca del día de los enamorados y doña Lucia se puede enojar si lo opacan, me estoy confundiendo parece…

Ahora no veré noticias, ni los desmanes, ni a los gringos. Sólo prenderé velas como poseída y mi pieza se llenará de olores dulces, y mientras siento culpa por esforzar mis ojos me maldeciré por no comprar una súper potente linterna o lámpara a baterías.

11 de Septiembre chileno…Aquí pasaron muchos horrores, no fueron televisados por antenas satelitales en vivo y en directo, pero pasaron, más en silencio, más en anonimato, más a escondidas, más largo, más lento, más parecido a la “ropa sucia se lava en casa”, más a oscuras.

Creo que deberíamos tener más memoria, copiarles a los gringos algo medianamente bueno que tienen que es el patriotismo y no la forma de vestirse, fumar o cantar…

Memoria, para no cometer los mismos errores, memoria para sujetarse de las buenas ideas y explotarlas, ¡Memoria señores! Para que “señores” que saben hasta cuando se mueve una hoja, no vuelvan a tener el poder.

…

PD: Escrito a la luz de varias velas, bajo el hechizo de la oscuridad, el pseudo silencio y el no tener ni TV ni PC.

Tipiado al día siguiente.

Números...

Se me secó el cerebro, no sé qué escribir. Quizá los números están haciendo estragos en mi cabeza y lo único que sea capaz de formular sean enunciados del tipo: “Si tiene cinco manzanas y se come dos, regala dos, a usted le regalan seis y debe a fuerza de la putrefacción botar tres ¿Cuántas manzanas le quedan?”, y cosas por el estilo, pero en algunas ocasiones con malas intenciones, o quizá buenas, y para llegar a la solución haya que hacer 12.000 pasos… Y no sólo sumar y restar.

Tengo vacaciones de Septiembre, eso se consigue cuando vas en una Universidad con memoria y en la que se manifiesta de una forma particular o común, dependiendo del punto por donde se le mire.

El miércoles hubo batalla, yo tenía presentación, una que estaba mal organizada, así que no me quejo, los encapuchados me salvaron de hacer el ridículo.

Es bien extraño, mientras yo estaba en prueba de física, ramo que hago por segunda vez, afuera estaba la “cagá”, cerca de Grecia. Fui hasta los pastos centrales; ahí también había algo, pero menos, mis compañeros estaban felices mirando, la Carla decía que quería sacar fotos, bombas de ruido, según el Mario disparos; “No si son disparos, yo cuando los escuché me imaginé con el balazo en la pierna, sangre; paralítico”, un “yaaaa…!!” colectivo. “Me quiero ir, me cargan ver cómo rompen los semáforos y después salir corriendo por las bombas”, nadie me pone atención hasta que la Andrea se apiada de mi cara y me acompaña a almorzar. Comemos mientras a unos 100 metros los encapuchados les tiran botellas incendiarias a los “señores carabineros”, Andrea me habla de algo importante, yo la escucho, se me olvida que si no suspenden las clases tengo que actuar de libertad y no he ensayado, olor a lacrimógena, llanto compulsivo, todos hacia Arte, la salida, luego a Irarrazabal…

Algo así pasa seguido. Quizá me cerebro se humedezca.

Más un día.

Ayer, hace un año renuncié a la universidad; Mi intento de profesora de castellano se fue con la lluvia de aquel largo día. Fue un paso difícil, pocas veces en mi vida he sentido tanta pena, de esa pena que de tan grande ni siquiera te deja llorar y como que los ojos se te secan, moverse es un acto agotador y la mente está como ida, incapaz de concentrarse completamente. La Drita me acompañó ese día lluvioso y luego me llevo al preu para que volviéramos a ser compañeras y yo empezara desde el principio. Por esos entonces, mi mente repetía incansable la frase: “Claudia las cagaste…”.

Por alguna extraña razón renuncié a la U y a mi sueño de ser la “profesora loca, chascona y por sobre todo poética de castellano”.

Las razones aún no las sé, creo que el instinto, ese que me habla cuando algún peligro se acerca, que me reta cuando dejo pasar alguna oportunidad. Ese mismo instinto que me ha hecho decir “no” un par de veces y me ha salvado de grandes desdichas, que me grita cuando ve alguien cínico, peligroso y me hace estar alerta. Siendo justa con ese instinto alojado detrás de mi estómago, les diré que las veces que he tenido el coraje para obedecerlo me ha convenido; Aunque más notorias han sido las veces que por pura cobardía no lo he escuchado, y luego no me han gustado las consecuencias.

Hay otros acontecimientos que no sé califacar, o aún no puedo.

Cambiarme de carrera ha sido el chiste de más de alguien; Para mí también, cuando comienzo a decir que pasaré por las 17 pedagogías del peda y que de ahí me decido.

Aun no sé si fue lo correcto salirme de la U, ir tres meses a un preu popular donde pagaba $3000 con mi amiga la Drita, volver a quedar en la misma U, al otro extremo y mirar con cierta nostalgia a mi antiguo depto y la imagen fabricada de “entonarles” algún poema a mis alumnos.

Supongo que jamás lo sabré a ciencia cierta, no hay “herramientas” para medir eso. Pero una vez a una amiga le dije en una de las tantas conservaciones filosóficas, en un arranque de embriagues espiritual: “Hay una gran diferencia entre saber algo y creer en algo”. La expresión de mi amiga ha sido la que más me ha gustado en todas las reacciones de la gente a la que le he dicho alguna de las pilas de disparaste que tengo en el alma. Su afirmación a mi tesis me invadió el corazón. Creo que me entendió, en uno de esos instantes mágicos de la vida en que el lenguaje logra su objetivo y sí existe comunicación.

Yo creo que salirme de la U ha sido una de las cosas más sabias y valientes que he hecho; No sé explicar muy bien los motivos; cada vez que me preguntan doy una versión distinta, sin ser ninguna de ellas mentira, ni ninguna de ellas la verdad, fue por poro instinto, el alma me lo pedía, me lo gritaba, yo le hice caso, y junto con ello a lo que creo.

Llevo un día más en la U que lo que alcance a estar el año pasado; Quizá la lista de las cosas que he aprendido en este último año no sea tan grande, una que otra moraleja de esta historia que aún no se termina, pero han quedado otros legados: huellas imborrables, e innominables.

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Tipo de entrevista bloggera...

La señorita Valentina me instó a contestar las siguientes preguntas, aquí van:

1- ¿Cuánto tiempo llevas blogueando?

Desde Febrero de este año, cuando la inercia de estar trabajando en una oficina contable me obligo a dedicarme a otra cosa más que hacer “Libros diarios”.

2- ¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs y por qué te animaste a participar?

Pese a mis 20 años pareciera que padezco alzheimer, o alguna otra enfermedad que involucre a la memoria.

Recuerdo a dos personas que me hablaron de los blog: La Carla, quien finalmente me dio la dirección para hacerlo, y una compañera de unos trabajos voluntarios, quien tenía uno y me comento sobre este mundo. No sé que paso primero.

Me anime porque no me quería convertir en una "calculadora humana".

3- Cinco blogs que sigas a diario o con mucha frecuencia:

“Alejandro Hevia”: Me gusta su estilo, a veces me llega a sorprender.

“Rayo de Plata”: Me agrada esta niña y su blog, que es entre diario de vida y cuaderno de apuntes.

“Anarko”: Gracioso y crítico.

“La Carlita”: Cuando actualiza.

Me falta uno, lo sé; pero visito con bastante frecuencia a los 8 que están en los link. Y a mí claro, es la forma de llegar a los demás…

4- ¿Eres lector anónimo de algún blog?, si es así. ¿De cuales?

Mmm… Cuando tengo tiempo, que a veces es bastante, me empiezo a dar vuelta con los link del resto de los blog, llego a lugares bastante buenos, donde rara vez dejo comentario.

5- Y sobre los autores, nombra 5 que te despierten especial simpatía.

Wispers, Rayo de plata, Mauricio Rebolledo, Don Claudio y la Carlita, claro.

6- ¿Que blogs consideras con mayor calidad?

No sé jerarquizar; Puede ser el de Anarko.

7- ¿Con qué blogeros/as te irías de borrachera? Y ¿Has conocido a alguno más allá del teclado?

Creo que con todos; No crea que soy alcohólica, no suelo tomar, pero debe ser entretenido emborracharse con algún blogero, saldrían excelentes temas de conversación y una que otra escena poco cuerda, digna de los "blogger".

Conozco a la Carla, desde hace como 5 años; Primero que a los blogs. A nadie más, quizá alguna vez me he topado con “Rayo de Plata” por la calle sin darme cuenta, ya que estudiamos cerca y ella va a veces a mi U ¿A pedir libros? (Creo que leí eso alguna vez)

8- ¿Con qué tres blogeros/as pasarías un noche de locura sexual?

¡¿No son muchos tres??!! ¡¿Dónde están la moral y las buenas costumbres???!!

En mi época no se hubiesen atrevido a formular semejante pregunta…

XD

9- ¿Te has enamorado alguna vez de un/a blogero/a?

Pese a mi sentido romántico: No, Cupido no me ha atacado por las redes de los blog. Si por las páginas de los libros, aún suspiro por Jaime de “La casa de los espiritus”

10- ¿Estás satisfecho con tu blog?

Mmm… Creo que algunos post son re buenos y otros están para puro ocupar espacio.

También me falta dominar el área técnica; de código y demás sé re poco. Cero espíritu de “computina”.

Elige a entre tres y cinco blogueros para que contesten a estas preguntas en sus blogs...

Hay gente que le carga hacer estas “cadenas”…

Le cedo la misión a la “Carlita” y al “Ale”.

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PD: Si vio alguna anomalía en mis respuestas, o las encontró simplemente "fome" tenga en cuenta que estoy saliendo de un cuadro de "Influenza".

"Mater; Matris"

Cuando se vive en la periferia se ven muchas cosas; Quizá en todo lugar, si es que se pone atención. A veces mientras camino, veo alguna madre arrastrando a su hijo por el brazo, el niño con la piel clara, pero sucia, mirando hacia arriba, a la cara de su madre, con los ojos brillantes, triste, corriendo, tropezando a cada instante sin caer completamente, pero sí golpeándose; Y he ahí a la mujer vociferando, retando a su hijo que quizá sólo conoce malas palabras, pequeño, con los ojos rogando por cariño.

Las palabras son poderosas armas.

Entonces me pregunto quién sería yo sin la Esmeralda, sin mi madre ¿Quién sería yo si mi madre hubiese sido otra? Entiendo las diferencias; esas de los caminos, en las que la gran mayoría se convirtió en obrero; niña madre o delincuente. Entonces entiendo cómo aquel niño, mi primer pololo, ese de la infancia cuando no te dabas besos, ahora es delincuente y yo quizá con mejor suerte voy por un camino muy distinto.

Mi madre, ese ser que a veces me abandona y se contrae en sus mutismos, en esa “ley del hielo” durante días; que me destruye. Que a veces me oye, pero no me escucha, esa mujer que me a dicho a veces palabras tan nocivas o se a callado otras que necesitaba oír. Esa misma mujer que me delega responsabilidades que no me corresponden, que me pide consejo como si yo fuera la madre; me entregó algo que les faltó a muchos: Amor. Creo que eso hizo la diferencia. Simplemente eso, y es que gran parte de los recuerdos de mi infancia son relacionados con mi madre, los cuidados de este ser débil al cual se le declaraba a cada instante alguna bronconeumonía; que necesitaba los brazos de sus madre para que la cuidara y no se fuera en un ataque de asma.

Mi madre me dijo todos los días que me quería, aún lo hace, aunque menos seguido; me hizo adicta a los abrazos. Me ayudo a soñar; me dijo que yo podía ser lo que quisiera, sólo tenía que esforzarme, en mi caso el arma para surgir era el estudio; no importaba la plata; eso se arreglaba en al camino. Entonces cuando oigo a algún niño decir que quiere ser doctor y a la mamá decirle “que con la notas que tiene, que no puede, que es tonto”. Me pregunto que hubiese pasado si la Esmeralda me hubiera dicho esas mismas palabras, cuando en alguna época nuestros padres son dueños de la verdad y en cierta forma nos la construyen a nosotros.

Entonces cuando la ira me invade y me dan ganas de irme, de abandonar a esa mujer y sus silencios enfermizos me pregunto quien sería yo sin una madre como esta, que a veces es enfermiza entregando cariño. La respuesta no me gusta; Quizá no soñaría, quizá el mostrar cariño me parecería una muestra de debilidad; Quizá no lucharía, así cómo ella lo hizo y aún lo hace, en un plano distinto al mío; que se paro ante la muerte y no dejó que me llevara, aún cuando yo ya más grande quería ir. Que le hizo frente a su propia falta de conocimiento, profesión y aún sin trabajo se separó de un hombre que hace mucho le hacía daño, pero del cual se alejó sólo cuando se percató que sus hijas también estaban siendo heridas y tubo el coraje de llevar una casa con dos niñas.

Entonces perdono los silencios, las palabras que hieren, los abandonos a veces cometidos y me concentro en alguna de las tantas noches en que en mi casa y alrededor todos dormían y a mí me costaba respirar, con mi madre en vela con migo en los brazos, haciéndole guardia a la muerte, encantándome con el mundo para que me quedara.

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III. Para leer...

Olor a manzanilla y miel

Él se despertó con el olor a chocolate y naranjas; miro a su alrededor, estaba en una habitación desconocida: paredes blancas, un balcón, una planta, cortinas blancas, casi trasparentes; nadie a su lado.

Ya muchas veces se había despertado en lugares desconocidos, en distintas camas, distintos lechos; siempre con una mujer a su lado, al amanecer. Se vestía sigiloso, una mirada apreciando la belleza y de vez en cuando una nota de despedida, con algún verso, un hasta siempre abierto, con besos y mentiras verdaderas: “No cuesta mucho ser romántico y así se evita el sentir como basura”

Esta vez era media mañana, le molestaba la luz, la cabeza le daba vueltas, los huesos le pesaban y ese olor: “Olor a chocolate y naranjas”, le causaba una sensación extraña, entre nauseas y seducción.

Intentaba recordar la noche anterior; un tequila ¡Un tequila! El aguantaba más que eso; Una cena de negocios, él no se emborrachaba cuando ponía en juego su dinero; Una chica joven, olor a manzanilla y miel, la secretaría de su amigo, chica joven, esforzada, trabajaba hasta media tarde y luego estudiaba gastronomía en un afamado instituto; Debería estar en su casa ¿De qué otro modo se explicaría aquel aroma?

Intentó ponerse de pie, la cabeza le daba vueltas, los huesos le pesaban, un dolor rígido y a veces palpitante ¿Cómo había llegado ahí? Era la primera vez que en realidad había perdido la memoria.

Caminó hacia la puerta, un pasillo, siguió el aroma. El departamento era pequeño, no le costó mucho trabajo llegar a la cocina.

Ella, olor a manzanilla y miel; los sentidos se alertaron, la observó un momento; vestía un jeans azul, un sweater negro y delantal verde con la estampa de un sombrero de chef y mas abajo la leyenda: “La gula no es un pecado, es sólo uno de los grandes placeres”

Olor a manzanilla y miel, imágenes de besos, de caricias encubiertas, sensaciones inmensas; pasiones adquiridas, placeres magnificados, tentaciones sucumbidas.

Ella sonrío, le ofreció un té: sonrisa serena, rostro bello, piel blanca, labios carnosos, ojos tiernos, expresión sincera, inocente, casi infantil.

Él aceptó el té; ya no le dolía la cabeza, rodeo la cintura de la ahora ninfa, exploró a través de su cuello, en un movimiento soltó su cabello, rizos azabache, un dulce olor a manzanilla y miel. Besó sus orejas, ella parecía entregada al ritmo de la danza donde la música era el deseo.

Él la siguió explorando, imágenes volvían de la noche anterior: Ella llevaba puesto un vestido negro, un pequeño escote donde su blanca piel contrastaba, ojos verdes, casi transparentes, hermosos… y aquel aroma.

Comenzó a besarla con desenfreno; en aquel momento la danza coordinada y casi serena cambió su ritmo, se volvió violenta; la desprendió de sus ropas con prisa y desesperación, ella dio un grito, pero se entregó al nuevo ritmo, se dejó dominar.

El olor a chocolate era más grande, él quería sentir su olor, la besaba, olfateándola, rebuscando el aroma. Ella recordó apagar la cocina, él continuó explorándola, deseaba poseerla.

Las imágenes volvían, la noche anterior había sido extraña, por lo enigmática y las lagunas…

“¿Qué edad tienes?”

El placer era más grande, las palabras no salían, gemidos suaves y violentos. Incógnitas en la mente, pensamientos esbozados. Moviendo, ritmo de una danza ancestral

“¿Qué pasó anoche?”

Las palabras no salían, luego el clímax: sudor, besos y un grito sordo.

Una mancha en el piso, dos cuerpos desnudos, sin aliento, húmedos, un pequeño dolor, una gran pregunta.

“No debo beber más tequila”, se dijo él.

Y en la cabeza de ella un verso: “Muere lentamente quien evita una pasión”

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Cadena de oración.

Nuevamente realizaremos una cadena de oración por los niños con enfermedades metabólicas; Esta se realizará el 20 de Agosto a las 20 hr. Si no crees en Dios piensa un instante en estos niños, desea su bienestar, los pensamientos; deseos, tienen un gran poder en el universo.

Entonces, los esperamos el 20, a las 20, por Amanda, Camila, Amanda, Bruno, Kiky y Josefa.

Un ángel para Kiky...

II. Para leer...

Una extraña amistad

Alejandro tenía olor a detergente. Dana se había acostumbrado, su amigo lo era hace tiempo. A ella le había gustado de niños; recordaba cuando, como y que sintió la primera vez que lo vio: “Lo reconocí”, se decía cuando recordaba aquel episodio.

Pero los años habían pasado; la vida y los caminos los habían separado, ella había amado y dejado de amar; quizá el también.

Un día se volvieron a encontrar; fue en día llovioso, quizá de otoño. Dana estaba feliz, venía de haber comido con un ser querido en un lindo restaurante, cuando en la calle se lo topó; a ella ya no le gustaba y él tampoco mostraba interés de tal índole, comenzaron una bella amistad.

Pasó algún tiempo, el planeta recorrió parte de su ciclo y se dio inicio a la primavera. Dana miraba el techo, afuera el cielo estaba despejado y el sol caía tenue. Su perro ladraba estruendosamente y se decidió sacarlo a dar un paseo.

Ahí, casi corriendo, tirada por su mascota, Dana vio a su amigo reencontrado; fue extraño, el estómago se le apretó y la más grande ternura le cayó del cielo. Él no la vio y ella siguió corriendo tras su perro.

Dos noches después Dana aceptó que le gustaba su amigo; Dos hora después Alejandro le confesó que se había enamorado de un ser al que Dana nunca conoció.

Ella pensó en alejarse, pintarse el pelo y desechar el sentimiento; quizá lo hizo, quizá lo intentó, pero no lo logró. Se repetía que en alguna época él era su amigo, su amigo, y el olor a detergente no la seducía; pero parecía inútil.

Dejaron de verse, a veces él la llamaba, le preguntaba por su vida y le decía que la quería, a ella se le apretaba el estómago e intentaba decir un chiste; se vieron un par de veces, ella nunca le pregunto sobre su amor, ni intentó conquistarlo, no le gustaba destruir cosas, mucho menos relaciones, a ella le interesaba más el construir.

El anhelo era constante, el cariño encapsulado le comenzaba a pesar: “Quizá algún día él se vuelva hacía mí”, se sorprendía soñando Dana. Nada de eso sucedió; cuando el planeta se preparaba para el equinoccio de invierno Dana recibió una llamada inesperada; su amigo ya tenía un nuevo amor.

Al cortar, ella se sentó y miró la noche más larga, se preguntó en que instante él se había desenamorado; en que instante él se había vuelto a enamorar que ella no estuvo presente; y cómo diantres le hacía para desenamorarse de alguien, sí ella, sin esperanzas siquiera lo quería a él desde hace tanto tiempo.

Los días pasaron y Dana intentaba no pensar en el chico con olor a detergente; intentaba no evocar su aroma. Pero era inútil, el contacto, las conversaciones nocturnas hacían infecundos sus intentos de no desearlo.

Un día de invierno, cuando el cielo estaba gris y el frío calaba por los huesos Dana citó a su ahora martirio en un parque cercano a un cerro; se vistió de morado, tomo su bolso y se llevó su libro favorito.

Llegó diez minutos tarde, con el pelo suelto y desordenado; él vestía de verde, le gustaba aquel color, sobre todo las tonalidades oscuras; y ese olor, quizá era su colonia, pero a Dana le seguía pareciendo detergente.

Ella le regaló un chocolate y le dijo que esta era una despedida; El estaba acostumbrado a las locuras de su amiga, le había escuchado decir muchas cosas, locuras y sin sentidos. Ella se puso de pie y se alejo; Él la vio caminar, sabía el motivo de la despedida.

Días después Dana recibió un mail de Alejandro con una pregunta: ¿Esta es una despedida de “no quiero verte nunca más” o de “hasta luego”?

Dana se quedó mirando el árbol que estaba fuera de su casa; se había preguntado reiteras veces si estaba bien lo que había hecho, quizá si hubiese esperado más él la hubiese tomado de la mano y caminarían juntos por la vida.

Con pena y nostalgia eliminó el mail: “No sé la respuesta, la vida lo dirá”

Y en la mente le repetía una vieja frase, de algún viejo libro: “Si algo sucede una vez, quizá nunca vuelva a pasar, pero si algo sucede dos veces, de seguro pasará tres”.

Quizá era una maldición o una bendición.

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"Día internacional de la amistad"

"En mudas circunstancias el buen amigo se manifiesta”.

-Eurípides

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Hoy es el día internacional de la amistad; yo creía que era en Octubre o Noviembre, cuando Village invita a comprarle una tarjeta al amigo, pero “Tuparada.com” me envío un mail avisándome que hoy es.

Lo cual me hace pensar en la amistad y en los días “de”; existen de casi todo, los cuales casi siempre se convierten en un tipo de estallido comercial, como si lo que uno gasta en un regalo tuviera directa relación con cuanto quiere al destinatario, en fin, a pesar de la patraña comercial igual me gustan los días “de” y hasta de ves en cuando aquellos “bellos” comerciales me han hecho emocionar; pero ahora no pasó nada de eso, no hubo publicidad, ni en la tele, ni en la radio, ni en las paredes, a nadie se le ocurrió de una forma sutil invitarnos a consumir (a excepción de Tuparada.com), lo cual me lleva a preguntarme ¿Los chilenos apreciamos la amistad?

Al parecer no, es más, pareciera que la amistad es una actividad que se medio práctica en la juventud, haciéndose casi nula de adultos; Y haciendo recuento en mi memoria, escribiendo amistad en mi buscador mental, se me vienen frases tales como: “La amistad no existe, si te pueden cagar lo van hacer”, “Si los amigos están cuando hay fiestas no más, después desaparecen”, etc… Comentarios que casi siempre vienen de un adulto con los ojos grises.

En esta búsqueda, mental, también aparecen los momentos en que he dudado que aquel lazo exista; No he sufrido deslealtades, ni “puñaladas por la espalda”, tal cual teleserie mexicana, o engaños del tipo: “Mi amiga se comió a mi pololo” como en las teleseries “flaites” que hacen mis compañeros donde “La Maryorí, se come al mino de la Zuzí” (imagínelo con tono flaite).

No para nada, ninguna de esas cosas; quizá se deba a que rara vez he mantenido alguna relación del tipo romántico con el sexo opuesto y porque tengo y he tenido pocas amigas; pero igual me he llevado uno que otro dolorcito por ahí, por diversos motivos, por diversos episodios donde el hombro pensado donde llorar o apoyarse simplemente no llegó o por la distancia a veces impuesta.

Cuando comienzo a desconfiar sobre la amistad y creerle a aquellos seres que con un tono de resentimiento dicen: “La amistad no existe”, aparece la imagen de la Drita, mi mejor amiga.

Sé que ese nombre no está en el calendario y usted querido lector creerá que estoy hablando de mi amiga imaginaria, a quien cree en mi infancia y tal como sigo leyendo cuentos para niños, sigo jugando con mi amiga inventada, pues no, es más, nunca tuve amigos de ese tipo; La Drita es mi mejor amiga, a veces la única, ese es su seudónimo; así la bautizó un niño al que quise mucho; a quien me dolió querer por un tiempo y a quien quise borrar de mi memoria por algún instante, pero ese chico alto me dejo dos grandes cosa: la certeza que el corazón se recupera y el sobrenombre a mi amiga.

La Drita es la prueba fehaciente y viviente que existe la amistad; Así que querido lector, cuando le digan que la mistad no existe, no lo crea.

Quizá el mundo se de vuelta y media y los polos se vuelvan el Ecuador, pero con la Drita seguiremos siendo amigas, ahí tratando de darnos ayuda, llamándonos sin motivo, siendo cómplices en locuras y aceptando la dudosa salud mental de la otra, para mi la amistad es un lazo importante; es un mutuo cariño incondicional.

Gracias amiga por acompañarme tanto, aún en silencio o cuando no lo pido.

¡Feliz día de la amistad!!

PD: Hoy es el día en que se llevará a cabo la cadena de oración por los niños con enfermedades metabólicas.

...

"La libertad más grande del hombre
es decicir cuando morir..."

-Amaru Román (ex compañero).

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Después de la tormenta… ¿Sale el sol??

Campaña blogger.
Más información en "La libélula"

Cadena de oración.

La pequeña hija de Mauricio Rebolledo sufre una enfermedad metabolica; él en un intento de buscar información, ayuda, respuestas y expresar el cariño por su hija creo un blog, si miran a su derecha el enlace está en :"...es mi Kiky Gump" Ahora nos invita a orar por su pequeña hija y otros pequeños que sufren de enfermedades similares.

La cadena se realizará el día 20 de julio a las 20 hr. Si no crees en Dios piensa un instante en estos niños, desea su bienestar, los pensamientos; deseos tienen un poder impresionante en el universo, más aún cuando se hace en masa.

Entonces, los esperamos el 20, a las 20, por Amanda, Camila, Amanda, Bruno, Kiky y Josefa.

El cruce de caminos...

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Hay una historia que habla de un peregrino que se encuentra en el cruce de caminos; Imagino a un hombre modesto de mediana edad, casi treintañero, casi cuarentón; piel tostada, cabello castaño y algo largo; alto, casi atlético; con los ojos sabios y el cuerpo cansado.

Se encuentra ante un dilema; no puede recorrer todos los caminos, debe elegir cuál tomar. Se detiene un instante, debe pensarlo, meditarlo, toma su tiempo, pero sabe que no puede quedarse ahí eternamente.

Está en el campo, en un camino fabricado por las pisadas de antiguos peregrinos, el también construyo otros; hay pastos alrededor, un sauce, debajo de el una roca. El peregrino se sienta en ella, se resguarda del sol, mira hacia arriba y ve un cielo verde con estrellas poderosas, cierra los ojos y siente los rayos tenues del sol que se cuelan entre las ramas sobre su rostro, el tibio calor, la vida que le corre por las venas, las aventuras vividas y las por vivir…

Saca su cantimplora y bebe un sorbo de agua, las piernas le reclaman las caminatas, pero el corazón reboza.

Él debe elegir un camino; y cuando lo elija, según la historia, no debe pensar en el camino que dejó de recorrer o el cruce se transformará en maldición.

El peregrino se pone de pie, el ocaso está cayendo, buena hora para caminar, para comenzar el nuevo y ya iniciado camino. Se para ante el cruce, evoca una pequeña oración y se echa a andar, la decisión ya está tomada, ya eligió un camino.

Él no sabe si tomó la mejor decisión y quizá nunca lo sepa; quizá el otro camino era el indicado, el más bello, el más fácil, el más sabio; pero el sabe que no tomó la peor, el quedarse en el cruce, en la roca eternamente sin atreverse a avanzar.

Está avanzando y quizá, el camino se manifiesta.

Linux es la respuesta…

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El viernes (repasado) cuando llegue de la universidad, estresada y preocupada por un trabajo que se entregaba el martes, bastante largo y para el cual me habían dado dos meses de plazo, Internet no se quiso conectar, justo ahí comenzó mi martirio, salía un extraño error, tenía que llamar al soporte técnico

¡¿Por qué mi mamá bloqueó el 600?!!

Reinicie como tres veces, desconecté y conecte los cables, desconfiguré todo y lo volví a configurar, funcionó, pero mi pesadilla empezaba recién; cada vez que entraba a Internet se habrían paginas compulsivamente; eche a andar el anti-troyano, pero el muy maldito no encontraba al gusano que no me dejaba bajar información para el maldito trabajo, bajé actualizaciones y de otras marcas, pero nada.

¿Formatear el PC? Perderé tiempo respaldando, formateando, instalando, tengo tres días para hacer un trabajo que toma dos meses ¿Por qué no lo hice antes? ¿Por qué esta “cosa” se hecha a perder justo ahora? Me preguntaba yo más preocupa del trabajo que de mi PC infectado.

Con esfuerzo y mucha paciencia, hice un trabajo medianamente mediocre gracias a mi poco compromiso y la ineficiencia de mi PC.

Desde el martes estuve en plan de arreglar mi PC, por alguna extraña razón no me funcionaba, o los virus volvían a atacar; o me salía una ventana diciendo que el driver de la tarjeta de sonido no era apto.

¡Pero si ocupe este mismo driver la vez pasada con el mismo Windows!!

Y el maldito disquete del driver de la tarjeta de red se echaba a perder justo cuando quería instalarlo (maldito disquete es más bipolar).

Esto de estar frente al PC menos de lo habitual y reafirmar la dependencia a google (¡grande google!!), de intentar entender a esta máquina que veo a diario pero no conozco, de envidiar a los computines que conocen los recónditos secretos de los “personal computer” y que saben alguna trampilla para casi todo; descubrí que la respuesta es linux.

Bien, no lo descubrí, creo que hicieron que lo creyera así, un personaje de esos que las tres cuartas partes de las veces te habla de PC, computín Beta (los Alfa no hablan mucho, ya son como máquinas) por un proceso de repetición hizo que mi mente creyera que linux es lo mejor del mundo, ocupa pocos recursos, no hay virus, NO HAY VIRUS.

Linux es la respuesta... pero si apenas domino Windows, si cada vez que entra en colapso busco en foros posibles respuestas (cuando sigue funcionado internet), si luego de rabiar mucho y terminar descubriendo que la autonomía no me funciona en este plano, llamo a alguien para que me venga a ayudar ¡Cómo irá a ser con linux!!

Por ahora mi PC volvió a funcionar, al tercer formateo, bajo las manos de la Andrea, mi amiga computín Lambda (sabe lo necesario para auxiliarme), quien me instalo una versión lite de Windows XP y consiguió que sonara (factor importante para escuchar música).

Con mi PC otra vez bueno, ya linux no me sabe a divinidad ¿Será tan bueno? ¿Será la respuesta? ¿Podré aprenderlo? Lo malo es que con linux los personajes que pueden ayudarme se reducen drásticamente y por alguna razón aquellos que conocí dominaban aquel sistema operativo gratuito y libre de virus, ya no están en mi vida; así que no hay asesoramiento ni auxilio.

Día de padre ... ¿¡Ah!!?

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Comparándolo con el día de la madre, el día del padre parece un premio de consuelo.

Cómo no, si el día de la madre es la segunda festividad comercial más grande del año, luego de la navidad; Y es que superar a aquella festividad de fin de año sería una tarea titánica, es cosa de números, cantidad de personas que reciben el no poco esperado regalo.

Pero alejándonos del lado mercantil, que estos días me llenó de comerciales con padres contándoles cuentos a sus hijos e hijos recordando a su padre fallecido; alentando a los que todavía lo tienen, le comprarán un regalo a su viejo: ¡Compré! ¡En cuotas! ¡Sin píe! ¡Sin intereses! ¡Endéudese! No, eso último no lo dicen, se da por entendido.

En fin, más allá de toda esta venta por los medios; enfoquémonos en la festividad: “Día del padre”. Creo que hay harta gente que se cría sin su padre, o que si lo hace lo ve re poco y usa a la mamá como interlocutor; de ahí la mamonería y el éxito del “día de la madre”.

Sin embargo, supongo que en alguna parte hoy si celebraron, sin el peso comercial arrivista y con el corazón; por cariño a aquella persona que, como los comerciales y películas gringas varias, sí les leyó cuentos a sus hijos; los protegió y los guió en el camino de la vida. No en mi casa claro.

Aunque me sentí un poco mal por mi papá, hoy estuvo un rato en mi casa; no lo saludé, por un lado porque se me olvidó comprarle un regalo, me daba vergüenza, y por otro porque me iba a sentir medio hipócrita diciéndole: ¡Feliz día! ¡Qué lo pase bien! ¡Es el mejor padre del mundo! Quizá en un par de años, hemos ido avanzando, pero quitándole la última expresión.

Creo que nuestra cultura ha ido dejando de lado la figura paterna; ya sea por los numerosos hogares donde sólo está la madre presente o por la mala comunicación; al parecer el llevar el apellido paterno en primer lugar no interfiere en el grado de importancia y a veces llega a ser un peso para algunos hijos.

Pero me inclino por la reinvicación de los padres; y es que creo que hay hartos que han llevado a cabo su papel de maravilla, el rol está medio desprestigiado, lo sé, pero creo que se puede hacer algo, tomar conciencia; tomarse el tiempo y la responsabilidad de haber aportado en el material genético de un nuevo ser.

Los invito a romper el hábito impuesto, cultural quizá, donde o la mamá la hace de mamá y papá, o el papá sólo entrega el sustento.

"Hospital"

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Esta canción de los Petinelis es casi cebollera; al menos yo cuando la escucho, la mayor parte de las veces, me da por cantarla a toda voz tal cual chimultrufa entonaba sus rancheras.

La he oído muchas veces, sin lograr ponerle la suficiente atención, sé que es el suplicio de un moribundo, quien le canta a su amada para que no llore por su muerte.

Pero no es precisamente eso lo que llama mi atención; es sólo un par de versos los que me embrujan:

“Si son amigos no quiero hablar

de cosas que amo y me hacen odiar”.

Me traslada; hacia una habitación de hospital, donde el enfermo, que en mi mente no se ve moribundo, sino más bien alerta. Está rodeado de sus amigos; ellos conversan con él y entre ellos; sale al aire la pichanga del domingo, el condenado a muerte intenta no mostrar su angustia; quizá por ello comienza a odiar, sus amigos se juntaran el domingo y jugaran a la pelota; él morirá, sus amigos se reunirán en algún bar de mala muerte a tomarse unas chelas y reirán contando leseras; Él morirá, sus amigos iran a la playa y dormirán sobre la arena fusionándose con ella, sintiendo el calor del sol y oyendo el oleaje; él morirá; sus amigos disfrutarán de asados, de fiestas de fin año, de vacaciones esporádicas, de amores pasajeros y perpetuos; él morirá...

Por eso no quiere hablar de cosas que ama, desde los detalles de cada día como el placer de ducharse con agua tibia o tomar un café en una mañana fría, hasta los grandes acontecimientos como los triunfos o amores; El no quiere hablar de los detalles de cada día, esos que por no tomarlos en cuenta antes, justo en esos momentos son más valorados; porque esos detalles, como ver el sol o disfrutar de un helado, que antes parecían rutina sin peso, ahora son anhelados con esmero.

Por eso él odia, porque los detalles de cada día no estarán presentes en la tumba.
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¿El peda dónde está???

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Es preocupante todo lo que está pasando en nuestro país: Los paros de los secundarios; las manifestaciones que se han convertido en vandalismo; las crudas imágenes que se puede ver en los noticiarios; el descontrol latente; el poco pronuncionamiento de nuestra autoridad máxima; la presidenta, esa señora por la que me negué a votar, a pesar del miedo que me provocaba que saliera electo Piñera.

La semana pasada fue complicada; Tuvimos paros y la UMCE como siempre se adhirió sin dar mayores frutos; Me levanté todos los días temprano para asistir a los foros y asambleas que empezaban media hora tarde y a las que con suerte llegábamos a algo: Hoy llegué cerca de las diez y en mi departamento había dos personas más, casi hicimos asamblea los tres para levantar el paro, pero no lo hicimos, yo porque estoy de acuerdo en esas medidas de presión y ellos porque les dio pena pasar a llevar a los que no estaban.

Como a las once salió un grupo gritando:

- “ ¡El peda!!! ¡El peda!!! ¡El peda ¿Dónde está?!! ¡El peda está en la casa mirando el matinal!!!!”.

Yo me preguntaba para qué gritaban eso si los que estábamos ahí no estábamos en la casa, sino perdiendo el tiempo esperando que en un acto milagroso la U se organizara; Eran como treinta, iban al centro, quizá a la marcha convocada por el FPMR; En un instante me dieron ganas de ir, ellos parecían más organizados que el resto; además creo en las manifestaciones, pero mejor si son con los permisos correspondientes y cuando son convocadas por los involucrados, porque por más que yo simpatice con la izquierda no me parece que usen a los secundarios para aparecer en los medios, por eso me quedé en la U con la moral baja, preguntandome porqué rayos la universidad pedagógica no está organiza; Trabajando, más que mal el tema nos atañe en extremo, deberíamos estar todos los futuros profesores ayudando a los secundarios, creando propuestas; tratando de mejorar la educación, pero no. Y ahí estaba yo, sentada mirando caer la lluvia tratando de consolarme con los bellos paisajes de los pastos de química.

El año pasada cuando me salí de la U pensé en cambiarme, ya conocía la desorganización, viví una toma. Quería irme a la U. De Chile y estudiar “Ciencias exactas” para ser profesora de matemáticas y física, más que mal la U.de Chile tiene federación; No tiene la idea loca de funcionar con democracia directa y es una de las mejores universidades de Latinoamérica.

Pero me la ganó el amor al peda; a los pastos, a los árboles, a la feria de las pulgas; la diversidad de la gente y los extremistas que hay; ese antro de enseñanza me gusta por loco, diverso y exigente; porque por más que nos manden a la casa Jueves por medio, por más que los pastos centrales estén impregnados de lacrimógenas y ver a fuerzas especiales sea común: ese santuario de sabiduría nos enseña a ser profesores; porque nos enfrenta a diversas realidades, a luchas a veces sin sentido, a los pocos recursos, al ingenio obligado, a la tolerancia fabricada; al morado agradecido, a los cuatro sagrados, a los cinco santos y a los seis divinos; los siete sólo se ven de ves en cuando...

Cuando tenía cinco años, sentaba a mis muñecas, peluches de género y demás juguetes con forma animal o humana en mi cama de frente a la puerta y en perfecto orden; conseguía un lápiz o tiza de entre las cosas de mi hermana o el bolsillo de mi padre y comenzaba a rayar la puerta, era mi pizarra; esos fueron los primeros indicios de lo que sería en mi vida; en lo que pretendo convertirme, en profesora; Y esas ganas han sido alimentadas a lo largo de los años por la idea arraigada que por medio de la educación se logran los cambios.

Creo en los cambios lentos, pero seguros, esos que casi no percibimos; esos que no se ven venir por lo sigilosos y silenciosos, esos que se fabrican con esfuerzo; entusiasmo, dedicación y sueños; esos que estallan a veces sin darnos cuenta: algo cambio en este país. Las mentes ya no son las mismas, el miedo impuesto se está disipando.

Quizá en mi U alguna vez logremos organizarnos y seamos más actores en la planificación de la educación; o quizá la tónica mágica del “piedragógico” es justamente esa, la anarquía permanente en que vive.

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La LOCE

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Los secundarios nos han sorprendido; Sí aquellos chic@s con espinillas y caras infantiles, que al principio eran mostrados como niños vándalos con pataletas, que exigían utopías como el pase y PSU gratis, nos han dado una gran lección sobre el poder que tiene la unión.

No sé mucho sobre la ley orgánica constitucional de educación (LOCE), ni siquiera la encuentro, pero me huele que leerla constituye un ejercicio de voluntad; con enunciados repetitivos y somnolientos, pero así son redactadas las leyes (supe que no podía estudiar derecho cuando me hicieron leer el código del trabajo en tercero medio).

Pero al parecer tiene que ver con que existan colegios particulares; que cualquier persona con cuarto medio y plata puede levantar un colegio; que sean municipales; Que el profesor ya no sea un funcionario público. En síntesis, al parecer la LOCE sería la responsable de la brecha enoooorme que existe entre educación privada y pública; y que en Chile la educación no sea más que un mero trámite mercantil.

Se sabe que hay algo malo en la educación; hace rato se está oliendo el olor a fracaso, y eso es el sistema de educación en Chile, un inmenso y enorme fracaso y para darse cuenta de eso no hay que tener un “magíster en ciencias de la educación” o de lo que sea, sólo hay que detenerse a observar; la equidad es inexistente; sólo póngase a hablar con un alumno del “The Grange School” de la Reina y con otro del “Liceo El Roble” de la Pintana, vera la diferencia, empezando por la forma expresarse, léxico hasta el conocimiento, lo que juega directamente en las aspiraciones del individuo. Lo que se enseña en el The Grange School cuadriplica a lo que se logra enseñar en El Roble y va por una cuestión de recursos, de espacios, infraestructura, de calidad en la docencia, de motivación.

La educación se está vendiendo hace rato, pierden los de siempre; los que no tienen plata, a quienes es fácil engañar; a los que se creen el cuento porque no tienen preparación; los que no tienen educación.

Yo no sé a quién se le ocurrió la maravillosa idea que los colegios fueran municipales ¿No se les ocurrió que Providencia tendría muuuuchos más recursos para invertir en educación que las municipalidades periféricas? Sí, se les ocurrió, pero así es el mundo, cada uno se las arregla como puede: el pez más grande se come al más chico; así es el capitalismo y es lo que gobierna ahora, hasta en la educación; Aún cuando Lagos prometía que creceríamos con igualdad y la Presi decía que estaba con migo; demagogias, gracias a Dios no voté por ella, a esta hora tendría un gran cargo de conciencia.

Vamos secundarios: SIGAN LA LUCHA!!!!!!!

POR UNA MEJOR EDUCACIÓN PARA TODOS!!!

Un ejemplo de la lucha es: http://www.fotolog.com/confe_en_toma