Déjà vu



Déjà vu:

Fenómeno psicológico, 
que se expresa 
en la sensación 
de ya haber vivido 
exactamente
la misma situación.

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Este  déjà vu se ha presentado ya varias veces; En escenarios distintos, hoy aún más distinto...
Y no sé a que se deba la persistencia, quizá pueda creer que es una historia de amor, como las de las películas, en donde una adolescente conoce a otro adolescente, quizá se reconocen, o al menos uno de ellos reconoce al otro; pero las cosas no funcionan, y aún cuando se dicen adiós, se rencuentran, y se vuelven a decir adiós, y así en un ciclo que aspira a infinito. Pero un día, así como cuentan gran parte de las “novelas románticas”, una de las partes corre a buscar a ese alguien que ha visto crecer, que ya parece otro ser humano, tan distinto al que conoció cuando eran casi niños, y pues descubre que lo mejor que puede hacer, porque es inevitable, es decirle que la (o lo) ama y recibe en respuesta un abrazo y una promesa de un futuro juntos.
Pero prefiero no creerlo, aunque me lo imagine, y es que he descubierto que la vida no es muy parecida a las películas y suele ser un poco sin sentido y muy irónica. Así que me limito a "intentar" soltar (aunque sea solo la idea, porque nada tengo agarrado), y me pongo a pensar cómo enfrentaría un maestro budista esta situación (lo sé es un poco extraño) y pienso que recomendaría no desear ningún escenario, que me diría que si está en mi karma sucederá y que no puedo hacer mucho con eso. Que lo que está en mis manos es el cómo me tomo esta experiencia, y que llene mi corazón de bondad (aunque no sé bien cómo hacer eso).
Y me pongo a mirar el techo, intentado no pensar en ese chico que ha vuelto tantas veces, de esa forma tan sutil y casi insípida, y que no entiendo cómo vuelve a pasar, cómo es que retrocedo en el tiempo y vuelvo a tener 14 años o 18... Y lanzo un suspiro, mirando el cielo con algo de enfado...
Al menos ya no me enojo tanto con migo misma. Y al menos ya sé que no me quedo retenida en este déjà vu persistente, porque ya he “amado”, y se me ha roto el corazón, y lo he vuelto a armar... En ese proceso doloroso, pero casi vital (y mortal) de la vida… Lo cuál de cierta forma me tranquiliza –y es que me angustiaría estar varada en este escenario perpetuamente, sin dar espacio a (re) construcciones-.
Pero si soy sincera, y dejo de lado un ratito la filosofía budista de “no desear”, a ratos me gustaría que me sucediera eso que le paso a la Nea, que un día, impensado e improbable, le dijeron que volvieran a empezar, y ella enamorada y valiente dijo que sí. 

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(El último párrafo es lo más cursi que he escrito en lo que llevo de existencia, creo, y bueno pensé en borrarlo, pero mejor no, a ver si tanto derroche de “sentimentalismo” me ayuda a escribir los mil quinientos informes, no sentimentales, que debo escribir)

Un grito desesperado

No me siento cómoda con esto de ser adulta...
hace mucho que no me siento cómoda...
¡Aaaahhh!

Sobre parirse



A veces pienso que en esta rencarnación me toca “parirme” sola, y no es que desmerezca el hecho que mi madre me dio a luz y me crio. O que piense que a nadie necesito, no. 

Me  refiero a eso de “armarse”, “construirse”, “parirse”; y esta actividad, al parecer, en esta rencarnación es una tarea en soledad.

Y pienso, que cuando lo logre, cuando logre “parirme”, notaré que estoy en armonía con el universo.

Once dimensiones




Una vez leí que en el universo existen once dimensiones paralelas; no sé si es cierto o si alguien lo inventó para poder hacer una broma. Pero si aquel postulado tiene algo de científico, quizá haya once yo y once usted, viviendo once historias en paralelo. 

Y cuando me permito ser lo suficientemente "cursi", “loca” y “tonta - lesa”, me pregunto si en alguno de esos once universos estamos juntos… 

Y detengo mis pensamientos, no me lo imagino.

Y es que existo en este universo, y quiero, a pesar de todo, vivir en armonía con el.

¿Cómo ser un buen escritor?

Y recuerda a los perros viejos, que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres sin comida sin esperanza…
Entonces no estás listo
toma más cerveza.
Hay tiempo.
Y si no hay, está bien igual.

-Bukowski

Querido Bukowski:

Me estoy volviendo loca en mi pequeña habitación. Por eso rehúyo de ella, salgo a  caminar, a veces voy al cine sola, o paseo por el centro soñando que vivo por ahí, que tengo cocina y el refrigerador tiene unas cuantas cervezas heladas…
Pero debo volver, aunque pongo resistencia, antes de llegar a esta habitación siempre doy alguna vuelta, de hecho de tanto caminar, hasta me han salido ampollas en los pies.
¿Qué será de mi vida Charles? Hoy me emborracharé, seguiré tu consejo, tendré a la cerveza como compañía…
Pero no sé Charles… no sé bien porque te escribo, quizá es porque me duele el mundo, y hoy le hago frente a esta habitación con la idea, que de alguna forma, este “camino a la locura” de algo sirve, de algo te sirvió a ti casi enloquecer en una pequeña habitación ¿No?
No sé Charles, tú y yo somos tan distintos, yo no he leído a Hemingway, una vez traté de leer el libro del pescador, pero no pase de las primeras páginas… Y tampoco busco ser “un gran escritor”. Es sólo que creo que tuviste paciencia, a pesar que te emborracharas entre medio, tuviste paciencia y tozudez; Y eso es inspirador, al menos para mi, por eso le escribo a tu espíritu; Porque me estoy volviendo loca, y siento, sospecho que quizá tu estrategia no sólo sirve para ser un gran escritor, quizá se puede transponer a otro escenarios… y en cierta forma eso me anima a tener paciencia…
No lo sé Charles, me estoy volviendo loca…
Me iré a buscar cerveza.
¡Un abrazo!
Clo
Pd: Leeré a Hemingway, algo debe tener para que sea un “grande”.